carta

Hace años que no te escribo una carta. Creo que la última vez fue cuando aún vivías en esa ciudad anárquica y fronteriza del desierto o tal vez en ese pueblo turístico y azulado de la costa, y yo vivía en ese puerto helado del norte o tal vez en centroamérica, salvajamente dolorosa y bella centroamérica. Los inviernos del desierto eran desolados y fríos como a tí te gusta, y las montañas del istmo eran verdes y llovidas, como a mi me gusta. Años después me pregunto cómo es que seguimos conectados, caminando sobre caminos paralelos, tomados de la mano.